Я не умею песни петь...

Я не умею песни петь,
Стихи со сцены не читаю.
И уж совсем не понимаю,
Как можно над стихом корпеть.

Как можно все забыв, писать,
Всю ночь, стихи напропалую.
Как можно рифмы подбирать,
К словам, написанным вживую.

Не понимаю смысл стихов,
Написанных с какой то Музой.
Она соавтор, иль никто?
Ей гонорар платить - обуза?

А если нет, то автор, кто?
Поэт, прозаик иль художник?
А может быть она - ничто?
Иль незаметный подорожник?

Стихи такая чепуха,
Что не сказать о них словами.
Стихами, говорят: - грешат.
Еще бывает и буянят.

Стихами бьют похлеще плети.
А могут ими исцелить.
Стихами могут изувечить.
И ими могут полюбить.

Стихи - не звук, стихи - не слово.
Они из мира, из другого.
Они мечты непониманье.
Они - забытые желанья.

Они - ушедшая любовь.
И испарившаяся кровь.
Последний вздох ушедших вдаль.
Стихи - веселия печаль.

И может быть, стихи и грех.
А если так, то я - поэт!