Я напишу тебе стих про горы
И про Европу.
Про яркость листьев осенних.
Про то, как ходил по безлюдному двору,
В снегопаде яблочных перьев.
У тебя может будут слёзы в глазах,
Может крылья порежут живот.
Воплотит твой разум в огонь мой прах
И откормит глубинных сирот.
Ты ко мне прибежишь. Заикнёшься:
-Правда?
Я тебе как обычно солгу.
Меня давно разорила давка
Мыслей, коих я волоку.
Меня жизнь как обычно напутствует:
"Любовь не читают,
А чувствуют...".
12.11.21
Любовь не читают
© Copyright: Лёша Третьяков, 2021
Свидетельство о публикации №121111305403
Свидетельство о публикации №121111305403
Рецензии