На вратах лунный серп
Тихий стон обесточен бекаром...
Он в сетях многоточия так одинок:
Что быть в пору болезным и старым!
Но он молод по числам в его голове,
Но он прыток по меркам енотов
И багров силуэтом в закатной траве,
Так изрядно приправленной потом...
На вратах ничего, и за пазухой тьма.
Кровь застыла холодным рассветом.
В теремах ищет лучший исход кутерьма,
Не спеша с однозначным ответом...
13.11.2021г.
Свидетельство о публикации №121111304665