И явилось слово.
И было слово – ответ.
Прикрой моих извилин кожу
ладонь шершавая
определяемых, как должное мне, лет.
И на ступени, одичавши где,
где в лужах лечится
зашторенное лето,
пади роса, шипи в воде,
и рдись в воде закатным нежным светом.
Течь по ступеням слову не нова.
Пороги словом истекают снова.
Отгородись, глаза прикрой рука,
и ходока толкнуть уже готова
в семи редакциях убойная строка,
чтоб крикнуть в уши:
– "Да послушай..!"
Но рука
зажала рот,
другая – хлыст ивовый.
За полосой рассвета будет свет.
Или не свет. Там тени бродят тоже.
Но неожиданно причины больше нет
гадать – за облаками кто же
распространяет в утро свет,
и озаряет так небесно ложе.
Как будто наледь
– Твоего здесь нет, –
мне шепчет снег и выстилает кожу.
Я здесь прохожий. Мне теперь не сложно
считать тепло застывшее монет
за провидение, отсчитывая гроши.
За полосой рассвета будет свет
© Copyright: Игорь Жартовский, 2021
Свидетельство о публикации №121111304392
Свидетельство о публикации №121111304392
Рецензии