Как мало пишут почему-то
Про ноября унылый путь.
Про холод, льющийся из утра,
Про мокрый снег куда-нибудь.
А что плохого в этом небе?
Природа, добрая душа,
В заботе о насущном хлебе
Нас поливает неспеша.
И, погасив багрянец тленьем,
Для жизни копит спелый прах.
Чтобы настало пробужденье
Цветам, уснувшим в семенах!
Как мало пишут почему-то
Про ноября унылый путь.
Про холод, льющийся из утра
Про мокрый снег куда-нибудь...
Как мало пишут почему-то...
© Copyright: Павел Ихтиандров, 2021
Свидетельство о публикации №121111304333
Свидетельство о публикации №121111304333
Рецензии