Кто счастлив, тот недалёк от Бога,
Он то любовью, то душой своей живёт.
И не стоит он у враждебного порога,
А страсть в себе безумную несёт.
А в нём свои бушуют ураганы.
То штиль, который он спошлёт,
Волнистые он пишет океаны.
И в них он всей душой живёт.
Из бабочек он создаёт барханы,
По счастью умилительно идёт.
Он счастлив. Там он, самый-самый
И чудо жизни бесконечно бережёт.
А любит он, до умопомрачения,
Своим мурашкам забывает счёт.
И каждое его телодвижение -
Полёт. О, да! Безумнейший полёт!
Какое счастье видеть, как порхает,
По звёздам, растворяя небосвод.
И за собой он удивление оставляет,
Мурашками в таинственность влечёт.
А счастье в глубине... Оно тихонечко
Погладит душу и в душе замрёт.
От зла людского отойдёт в стороночку
И в своё близкое невидимо уйдёт.
А счастье... Оно такое!
© Copyright: Алексей Григорьевич Ершов, 2021
Свидетельство о публикации №121111303977
Свидетельство о публикации №121111303977
Рецензии