Э. Дикинсон. 169. In Ebon Box

С шкатулки бережно сотри
Пыльцу минувших лет,
Гадая, что же там внутри,
Каких событий след?

Вот вскрытый, видно второпях,
Конверт — давным-давно
Письмо, истлевшее во прах,
Пьянило как вино!

А вот засушенный бутон —
Припомни лес, тропу —
Тот, чьей рукой был сорван он,
Давно уже в гробу!

Вот в медальоне чья-то прядь,
Кольцо, какой-то страз —
Кто эту древность надевать
Решился бы сейчас!

Сложи вещицы в сундучок
И крышечку закрой,
Как будто всё, что он берёг,
Случилась не с тобой.


In Ebon Box, when years have flown
To reverently peer,
Wiping away the velvet dust
Summers have sprinkled there!

To hold a letter to the light —
Grown Tawny now, with time —
To con the faded syllables
That quickened us like Wine!

Perhaps a Flower's shrivelled check
Among its stores to find —
Plucked far away, some morning —
By gallant — mouldering hand!

A curl, perhaps, from foreheads
Our Constancy forgot —
Perhaps, an Antique trinket —
In vanished fashions set!

And then to lay them quiet back —
And go about its care —
As if the little Ebon Box
Were none of our affair!