69. Треф. Ностальгия

69...((197.а)) Реконструкция. Контраст
Поздний вечер.
Забравшись на чердак, раб наскоро записывает всё увиденное и падает. Тюфяк – сплошная труха. Под скатом крыши висят истлевшие пучки травы, вдоль стен сундуки с ржавыми замками. Судя по тишине в мыслях, колдуны бывали тут не часто. Вот и хорошо. Невозможно всё время подглядывать.
«Буду дрыхнуть до полудня», – решает раб и ошибается.
Его собственные человеческие воспоминания подступили к горлу, приставили к нему острое лезвие. Какой уж тут сон.
Брезжит восход, а раб так и сидит, привалившись к балке. В чердачном окне светлеет река Тихоня.
С чего вдруг: этот нож, эта боль от ухода эпохи? Ничего кроме рабства она ему не дала.
Каминный зал, витражи… Остались считанные годы, и витражи догорят, исчезнут. Каменные лица верховных колдунов, улыбки магических дев. Нет способа их удержать. Невыносимо...
А здесь за окном – самый расцвет эпохи. Более чем живые, полные азарта, мёртвые колдуны. Такой контраст. Что с ним делать? Как насмерть не захлебнуться этой ностальгией?
Чувство искало выход и нашло.
Голос из ещё большей древности, сухой ровный голос ведёт песню между берегами, не поднимая волны. Где-то река мелеет, где-то разливается. Где-то раб умывает лицо на берегу.
«День прощальный,
бег челночный, –
поёт Ян Трёхпалый. –
Было горько, будет горче,
грезилось,
пришло воочью.
Что ж теперь?
Всё в размер».
Голос ящера меняет интонацию, мягко и протяжно ведёт:
«Долго тянули основу,
быстро заткали.
Вышили золотой канителью:
прощай, золотой, навсегда.
Поздно, холоден воздух.
Руку мне дай».
– Кого тут любить? О чём тут жалеть? – с досадой вопрошает раб свои пустые ладони. – Иди к чёрту.
***
69...197.а Исходник
Раб:
«Я знаю. Разумеется, я знаю,
что эта мелководная река
берёт начало не из родника...
Что не журчанье ключа в опавших лепестках
меня бы выше по теченью повстречало,
и не оттуда выплывают облака.
Не это знание меня печалит,
а невозможность руслу повернуть
от цветников обратно в ущелье,
где стояла колонна водопада, грохоча.
Я не отсюда. Я хочу обратно,
от пышных миражей волшебных –
обратно к голым скалам колдовским.
Я помню их отчётливей,
чем утро сегодняшнего дня.
Я не могу понять,
когда и почему всё перекувырнулось,
Лишь отвернулся на минуту… –
Что это? Берега пологи, травы сочны,
от северных болот бежит река
к солёной пене устья,
а у меня в ушах тот водопад
по-прежнему клокочет».