Родина, милая родина,
Святая под небом земля,
За что и кому ты распродана,
Леса твои... реки... поля...
Истины где твои чистые,
Жизни и веры оплот...?
В спину направлены выстрелы,
Тебя продающих господ.
Всё твои дали распороты,
Ценности втоптаны в грязь,
Слышишь ли голос народа ты,
Что в безразличии увяз...?
Как разорённое кладбище,
Твой неустроенный вид,
Пыльная суетность правящих,
Танец поверх своих плит.
– Всё менее зримо грядущее –
Слышится стон, там и тут,
Хамство, невежество сущее,
Кутя – твою плоть продают.
Сегодня страшнее особенно,
От осознания лишь,
Родина, милая родина,
Проснись, как же долго ты спишь...
Октябрь, 2021 г.
Родина
© Copyright: Александр Вышковский, 2021
Свидетельство о публикации №121111206206
Свидетельство о публикации №121111206206
Рецензии