Размышления о попсе

Мне сегодня хотелось бы даже не выпить - напиться,
И подумать над тем, что понятно, наверно, не всем:
Об ушедшей культуре, о гибели русских традиций,
И пришедшей на смену им грязной и пошлой попсе.

Жил когда-то народ под святым Материнским покровом,
Был и грешен, и свят во всю ширь православной души.
И в народе том жители от колыбели до гроба
Свою жизнь поверяли с заветами горних вершин.

Были полными храмы, стояли в почёте святыни,
А в ремёслах стремились достичь всех вершин мастерства.
"Кто с мечом к нам придёт, знай, что тот от меча и погибнет!" -
Говорилось когда-то князьями не для хвастовства.

Что лукавить, не правда ли, было немало и горя,
Были злые наветы, и казни, и вой молодух,
И опальный Ермак плыл в Сибирь сквозь студёное море,
И над ними над всеми свечою горел русский дух.

Он светил и царю, и князьям, и простому холопу,
Только в щели стремился пробиться несвойственный дух:
К нам впустил его Пётр, прорубая оконце в Европу,
А за ним и другие, впуская тлетворный недуг.

Шли года, шли века, и дошли до огня революций.
К власти вырвались те, для кого русский дух - как чума,
Загоняя его мёртвой буквой бумажных инструкций
В рамки чуждых идей, явно не от большого ума.

Сколько было расстрелянных, сколько поруганных судеб,
Сколько было сожжённых икон, книг, стихов и картин...
Но и в эти года жили творчеством русские люди -
Блок, Ахматова, Белый, Есенин, Куприн...

И все эти года человек ещё был человеком ,
И, наверно, за то нас хранили ещё небеса...
Только в самом конце, на излёте двадцатого века
Мы узнали о том, что же это такое - попса...

Может, мне, как поэту, чуть больше, чем прочим, открыто
В это мутное время, во мглу, в бездуховную сушь...
Непонятно мне, чем так прославилась эта "элита",
Что её записали теперь во "властители душ"?

Льётся в души детей омерзительной вонью зараза,
Во всю мочь воспевая восставший из похоти член...
Вместо бойких частушек, чудесных народных романсов
Им с экранов ТV гадит в души пошляк Моргенштерн.

И концерт - не концерт, а обычная чёрная месса,
И в экстазе вопя, в корчах мечется "супер-звезда".
Три шестёрки на лбу - это знак современного беса,
Позабывшего совесть, лишённого чувства стыда.

И к огню, словно бабочки, тянутся юные души,
Души тех, кто продать свою душу совсем и не прочь...
Это путь в никуда, друг мой, выйди на волю, послушай,
Как прекрасна в безмолвии ангельском звёздная ночь,

Как поют соловьи на рассвете в берёзовых рощах,
Как журчит в чаще леса прохладный прозрачный ручей...
Слушай музыку жизни, она и понятней и проще,
Попытайся поймать в душу мудрость бессонных ночей.