И возвращается ветер на круги свои,
и повторяется всё, что не раз уже было,
не возвратится лишь то, что вернуться забыло,
не повторится лишь юность - зови, не зови.
Что есть судьба?
Наказание или подарок?
Холоден жизни очаг, хоть и пламенно жарок.
Жизнь есть просвет между «тем, что…» и «тем, что…», увы.
Жизнь есть травинка случайно взошедшей травы.
Жизнь есть иссушенный солнцем подлунный мирок,
схожий с душой, что как вдохи дыханья берёг,
да не сберёг в себе каждый увидевший свет.
Как сбережешь то, что есть, но чего как бы нет?
Жизнь есть короткий привал между адом и раем,
жизнь есть не то, что на жизнь мы себе выбираем:
мудрые мы в чреве мамы, живущей для нас
в вечности вечной, что длится безвременный час.
Что бы ещё мне придумать ТАКОЕ, чтоб вы
думали, что, но не знали, что это не то?
Что бы ещё?
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2021
Свидетельство о публикации №121111203538
Свидетельство о публикации №121111203538
Рецензии