Уже чуть-чуть, совсем немного,
уже забыты клинья журавлей;
и ветер - ревизор пустых полей,
поёт и воет нам тревогу.
Декабрь исподволь торит дорогу:
ночь серебрит плетни и крыши,
опушка леса жутью дышит,
и с неба месяц - серп по году.
Зима на оттепели злится
и всё никак к нам не дойдёт,
грозой пугает, градом бьёт.
В чащобе грозною волчицей,
да на околице, не снится,
голодной тенью часа ждёт.
На пороге
© Copyright: Давид Матецкий, 2021
Свидетельство о публикации №121111201105
Свидетельство о публикации №121111201105
Рецензии