Терпсихора

А у неё рисунок губ осенний,
целует - как дождём касается щеки.
Её бы мог любить поэт Есенин,
да что поэты ей, они временщики,
тем более такой, как этот рыжий,
златая голова сразила наповал.
Он брал её, он ей шептал - ори же,
он ей писал стихи и в губы целовал,
надеясь на успех... Смешной мальчишка,
вольно тебе играть на царских позвонках.
Сентябрь в её глазах уверен слишком -
дожди смывают всё, их музыка звонка.
Они по лужам ходят на пуантах,
ей втайне показав немыслимые "па",
её даруют варвару и анту,
хоть пялится вослед поклонников толпа,
и сутками судачат в коридорах
о прихотях её, о танцах босиком.
Она могла бы зваться Айседорой...
Он ею не любим. Скорее - был иском
и найден. Чтобы танец вышел чище,
в надломленности рук, волнению назло,
ей ближе был мужицкий кулачище,
чем княжеских бровей страдальческий излом.
Станцует... A потом пройдёт и это,
по осени она захочет перемен.
Так много музыкантов и поэтов,
от ласки этих губ любой из них смирен.
Идут за нею стадом, хнычут хором -
влюблённых дураков талантливая рать.
Почти поэт. Почти что Терпсихора.
Но как же хорошо, что им не нужно врать.

08.08.2015