Исповедь отшельника

    Не уговаривай со скал спуститься ниже
    туда, где плодородная земля.
    Здесь нет садов, но я отсюда вижу,
    как ест твой труд прожорливая тля.
    Ты щедро поливаешь землю потом.
    Молитвы только с просьбой о дожде.
    Но тщетно всё: жарой или потопом
    тебя Бог снова приведёт к нужде.
    И я, как ты, пахал усердно поле,
    как ты, копил богатства в закромах,
    жил по своей, а не по Божьей воле,
    и золотой телец сверкал в глазах.
    Ты догадался? Да, пошло всё прахом.
    Предупреждениям свыше я не внял.
    С отчаянием, со злобой, одним махом
    на грозный меч орало поменял.
    Но не за Родину я бился, не за близких.
    Все мысли о добыче и деньгах.
    В болотной жиже побуждений низких
    барахтался и долго вяз в грехах.
    А по ночам ...Мне не найти покоя.
    Крик "мама" слышу, и нет больше сил.
    Зачем совсем юнца в горячке боя
    я проклятым мечом своим пронзил?
    Мы в той войне позорно проиграли.
    Всё потеряв, я долго был в плену.
    Тогда по Божьей милости мне дали
    осмыслить глубже истину одну :
    почётен труд, без всякого сомнения,
    когда душа стяжательства чужда,
    но там Господь не даст благословения,
    где только для себя плоды труда.
    Бог милостив, и вымолить прощение
    мы можем даже в наш последний час,
    по вере получив вознаграждение.
    Устал... Ступай. Я помолюсь за вас.