Похлопала, покушала, упала,
Как к осени взлетевший мотылёк.
Для памяти его крушения мало,
И он спешит как будто наутёк.
Но холодно на уличном просторе,
И поздно поворачивать назад.
Цветным пятном на белоснежном поле
Прикинулись уставшие глаза.
И каждый бессознательный прохожий
Минует это место стороной.
А мир вокруг, навеки не похожий,
Умело притворяется страной.
Похлопала, покушала, упала
© Copyright: Александр Буланов 1, 2021
Свидетельство о публикации №121111008913
Свидетельство о публикации №121111008913
Рецензии