Один

Где-то бродит наше вчера...
Где-то пляшут весенние ветры...
Ах! Как было прекрасно, вчера...
Между нами теперь - километры...

Просыпаясь утром, один, потерявшись во времени спросишь:
- Где ты, время, где я не один? Почему за окнами осень? Где она, что тянула меня, в томных глаз, сладко-карий омут.
Где же та, за которой, я, плыл в те глубины, в которых, не помнят...
Я не помнил кто я и где, был я - ею, она - была мною. Где ты время, где же ты где?! Она плавает не со мною?
Боже! Точно! Я бросил её! Я оставил её в глубинах! Стало страшно быть с нею - одним, я собою хотел быть... А ныне... Ныне жизнь. В ней другие глаза, но не тянут они с собой в омут. Ну, а с той, осталась мечта... И НАШ мир, нами так и не тронут. Нет в нём памяти общей... И нас... Не построив его, мы распались. Уплывал от неё, не боясь, я в знакомые дальние дали. НАШ с ней мир, был мне незнаком, я боялся в ней потеряться.... Если б знать, что будет потом... Мне б вернуться к ней и остаться... И прожить, всё что нам суждено, долюбить и скандаля расстаться... Вместо этого - осень медная и зимы белое серебро. А она ведь дарила мне золото, только было тогда всё одно...

Игорю Баталову