Немой

Город обычный, обычен в нём люд,
Обычна трава, как и парки.
Обычен был список обеденных блюд,
Обычны почтовые марки.

Был только странным один человек:
В книге писал постоянно,
Плавно ходил, как течение рек,
Был молчаливым упрямо.

Цель его поисков - это печаль.
Хотел истребить её напрочь.
Видимо сильно вспыляла мораль,
Еле завидев ту картечь.

Каждый прохожий был выслушан им,
Если душа выла грустно.
Странно то было, являясь немым,
Внимал он все жалобы устно.

Все вопрошали: Что? Как? Почему?
-"Видимо голос противен".
Понять всё дано было только тому,
Кем тот немой был увиден.

Взор опадающий с бременем в пол,
Лик также часто опущен.
Плащ развевается, с ним же и дол,
Взрощенных стареньких рощин.

День был под тучами, как и всегда,
Самое время для жалоб.
-"Я не ошибся, мне точно сюда...".
Площадь пустынною стала.

Всё что осталось - обрывок листа,
Бегущий, чуть что, под ботинок.
Взял бы кто в руки кусочек холста,
Сотканный валом песчинок.

Как не искалось - везде пустота,
В миг испарился психолог.
Так и прожили б с глазами крота,
Будь его отпуск недолог.

Землю кусали и грызли стихи,
Так их никто и не видел.
Горем и грустью, работой сохи
Кованый, выжженный вымпел.

"***"

Сколько бы не грёб огней листву -
Все старанья крошаться в момент.
Лучше бы пропал давно в лесу,
Наблюдая россыпи комет.

Слишком много лишнего сказали,
Движимые тягостью обид.
И в своих же слабых трюках пали,
Даже те, кто светлым был на вид.

Я уйду, оставив лишь записку,
И поймёте - не был я немым.
Лучше запирать проблемы в книжку,
Чем сгорать под пламенем таким.