Режиссёру Наталье Митрошиной
Осенней ночью.
Вот штамп (мне стыдно), вот клеймо,
Вот кровоточье…
А я пишу, а я пашу
До слёз, до пота.
Никак вопрос не разрешу:
Тюрьма? Работа?
Не подбираются слова
Листвой осенней.
Как - будто буковки “в дрова”
До воскресенья.
А скоро, знаешь ли, зима
Сметёт всё к чёрту:
Смятенье чувств и снов тома…
И свет наш чёрный.
Оставив только белый свет
Листка бумаги…
И мой немой тебе привет.
- Привет, бродяга!
Как все? Как кошки? Как сама? –
Не жду ответа.
Но не сдавайся ты, снимай
Свой фильм заветный.
Пустив “ребёнка“ в белый свет
Экранной глади,
Ты передашь мне свой ответ.
И Бога ради,
Что мы не виделись лет сто,
А, может, двести …
Ни брошь, ни шляпу, ни манто…
Нательный крестик
Куплю я на Святой Земле.
И слово чести:
Он будет ждать тебя сто лет…
А, может, двести…
Свидетельство о публикации №121111005222
тепла, ностальгии по беззаветному общению с подругой. У Вас ОЧЕНЬ
талантливые стихи! Трепетные, с непостижимой глубиной.
С теплом и уважением,
Ирина Молочкова 30.01.2022 17:17 Заявить о нарушении
Александра Шинкарёва 30.01.2022 18:13 Заявить о нарушении