Ты говоришь, что не вывозишь, улыбаясь,
Крутя на пальце ярко-медный локон.
За счастье цепко и безумно всё хватаясь,
На дно упасть боишься одиноко.
Ты говоришь, что не вывозишь, но не прямо:
Твой смех, что громче говора толпы,
По классике, качающейся, пьяной,
Веселой, как назло, до тошноты.
Тебя ломает под фейерверк цвестастый,
Под бешеные дни, что мчатся дико,
Под разговоры разных тем и разных мастей,
Под чьи-то стоны - не твои - и крики.
Ты просишь помощи, шутя о суициде,
Покрыв его иронией с сарказмом.
Признаться в своей грусти очень стыдно,
Вот потому по ней рисуешь краской.
А краски разные: от белых до кислотных,
Пока все не смешается в одно.
И сколько твоей душеньке угодно
Ты веселись. Но близко уже дно.
В момент сорвешься, не успев и крикнуть.
Да и, наверно, даже не заметят,
Как ты в момент сломаешься, поникнув,
В неоновом кислотно-синем цвете.
В неоновом свете
© Copyright: Ксения Рылева, 2021
Свидетельство о публикации №121111001786
Свидетельство о публикации №121111001786
Рецензии