Белой коровой
гуляет пурга,
ягодой спелой,
с названием ирга,
вниз покатилась
термометра ртуть,
холод
никак от себя
не стряхнуть.
Руки,
как в муфту,
воткну в рукава
и невзначай
с губ
сорвутся слова:
"Снова зимы,
сумасшедшая стать,
будет недели
часами листать..."
Скомкаю мысли
и выброшу прочь
и загуляю,
как блудная дочь.
В снежную изморось
наспех ворвусь,
чтоб разметалась,
как волосы,
грусть.
Белой коровой гуляет пурга...
© Copyright: Ирина Гагарина 2, 2021
Свидетельство о публикации №121111001510
Свидетельство о публикации №121111001510
Рецензии