Стала Родина выжженным полем...

Стала Родина выжженным полем,
Чьё раздолье народу не впрок.
Мы не пашем, не сеем, не полем,
Доживая отпущенный срок.

Только ветер метёт по равнинам
Наших общих утрат и потерь.
Как паломники, ходим к руинам –
Не церквей, а заводов теперь.

Исчезают последние сёла
На глазах сиротеющих звёзд...
Что ни час – принимай новосёла,
Безразмерный российский погост!

Люди скучены в душных и грязных
Городах-лабиринтах, где нет
Многих братьев – хороших и разных,
Сохранявших божественный свет.

Бродят полчища серых сомнамбул,
О минувшем не слишком скорбя,
Из каких-то сомнительных ампул
Принимая «спасенье» в себя.

Всем присвоены знаки и числа,
Статус, уровень, выслуга лет.
Но ни в чём нет ни правды, ни смысла.
И грядущего, в общем-то, нет.

Разграничены касты и страты.
Получившие правильный код –
Работящие пашут кастраты
На своих безобразных господ.

Здесь уже пастухи, как в отарах, –
Не щадящие скотских горбов,
Где давно ни больных и ни старых –
Только серая масса рабов.

Но пока нас ещё не скосила
Роковая покорность судьбе, –
В генетической памяти – сила!
А надежда – в подпольной борьбе!

Кто не стал пресмыкаться покорно,
Продолжая подспудно бои, –
Тот засеет сомненья, как зёрна,
Что дадут ещё всходы свои!