Баллада о неуместном, но общеизвестном

Свои стихи
доканчивая кровью ,
они на землю глухо опускались .
Потом глядели медленно
и нежно .
Им было дико , холодно
и странно .
Над ними наклонялись безнадёжно
седые доктора и секунданты .
Над ними звёзды , вздрагивая ,
пели ,
над ними останавливались
ветры ...

... В такую ночь
ворочаться в постели
приятней ,
чем стоять
на пьедесталах .


( И.Бродский )






Когда впадёт в маразм большой поэт
(Ну,кукарекать,скажем,станет или гавкать) -
Никто не посвятит тому сонет,
Никто не станет - как о близком плакать:

Ибо по большей части всем на то плевать -
Нормальный ты иль,может,сумасшедший.
Какая разница - кто будет стих слагать:
Принц или нищий,конный или пеший ?

Святой отец,слагающий стихи
(Известны мне,читатель,и такие),
Замаливает,видимо,грехи:
Ибо стихи - какие-никакие,

А всё таки - стихи. И это - факт !
И Бог,что видит всё,об этом знает,
Как вроде,заключив с поэтом пакт,
При коем надобность в защите отпадает.

Вот потому и всяк стремится стих слагать:
Ибо при этом,несомненно,понимает,
Что вряд ли кто-то станет нападать,
Когда не важно - кто,а стих любой слагает.

А я могу !  Пусть это грех,но всё же
Иного способа,увы,не знаю я,
Чтоб приструнить того,кто лезет вон из кожи,
Стихи слагая,но сойдя при том с ума.

Тут вред для всех,бесспорно,очевиден:
Из сострадания потянутся к тому,
Кто Богом сумасшествием унижен,
Ведя себя,как свиньи во хлеву,

Налево и направо поучая,
К кормушке первым подходя,начхав на всех,
То прегрешением,как видно,не считая,
Снискав при этом у жалеющих успех,

Которым всё равно - кто стих слагает -
Поэт реальный или же пенсионер,
Который ни хрена не понимает
В поэзии,но,будучи химер

Поклонником,ведёт себя "достойно",
Не унывая,видя жизнь через стекло,
Скуля о том,что ныне всё отстойно,
Чем при вождях,которым всё одно,

Что был,к примеру,Мандельштам таким поэтом,
Который,будучи великим,прогорел,
Делясь со стукачом таким секретом,
В котором Сталин-вождь весьма поднаторел,

В итоге умертвив гораздо больше
Безвинных,чем в фашистских лагерях,
Построив для Ивана те и Мойши,
Что испокон веков с изъяном на-паях.

...

Хотел сложить стишок,но тот в балладу
Сам по себе,однако,перешёл ...
Нет никакого со стихом поэту сладу,
В котором он не так себя повёл,

Как должен был,о том его слагая,
О чём не принято,но принято молчать,
Молчащим дальновидно потакая,
Которых больше,даже если расстрелять

Тех половину,но открыто и публично,
Чтоб знали все,что грош таким цена,
Которые,рифмуя "на отлично",
Сошли,однако же,увы,при том с ума.

...
...

Что говорить о том,о чём все знают,
Но,ознакомившись,как узники,молчат:
Ибо,наверное,при этом полагают,
Что испокон веков юродивый всё ж свят:

Ибо обиженного разумом не стоит
Хоть в чём-то - даже в малом - упрекать -
Пусть даже то и крайне беспокоит,
Что сумасшедший приспособился слагать

Стихи,на то при этом невзирая,
Что сумасшествие заразно,как и лень,
Налево и направо заражая
Здоровых,тень бросая на плетень

Сюжетами,в которых смысла нету
И той необходимости,чтоб знать,
Что вдохновение затем дано поэту,
Чтоб за собою к высшей цели увлекать.

Чего не может быть у сумасшедших -
Хотим ли мы того иль,может,нет,
Всё ж выводов не делая поспешных,
Касаемо того - что есть поэт ?






09 ноября 2021 г.