Компас-мирок

Посмотри - это мир, он так мал, на ладони свернулся клубком...
Посмотри - он так хрупок, что кажется выдох его разобьёт...
Фонари утопают в рассветных лучах блёклым белым штрихом
И внутри у клубка что-то тлеет, и кто разберёт...
Нити трасс пролегают сквозь уши, прорвавшись каналами в мозг...
Нити трасс по запястьям сбегают, стремясь их прилежно обвить...
Каждый раз, когда вновь появляется через расплавленный воск
Маргарита, то значит за Фриду вновь будут просить...
Но не суть... Не для этого мир на ладошке протянут вперёд,
Только Боги могли сотворить его, где столько раз
Маргариты и Мастеры, Воланд же их разберёт,
Не находят ни то, что друг друга, но даже своих звёздных трасс...
Посмотри... Это карта и компас, там есть, всё, что есть на Земле...
Он внутри человечества спрятан под знаком души...
Обесценен, как всё, что имеет умение тлеть,
Обезличен, как всё, что старается нами вершить...