В крапиве

Большая беззвучная крапива.
Спрятавшиеся в неё лопухи, и где-то там угадываются колючие пряди малины.
Жарко.
Что-то вроде ветра пробегает по качающимся верхушкам с нежными зубастыми листочками, но внизу он уже не ощущается.
Воды в бутылке почти не осталось.
А вот на лбу капли очень даже имеются, сваливаются через брови прямо в глаза, и жгутся, сволочи.
Но в целом хорошо.
Особенно если не шевелиться.
Постепенно детали проступают.
Неожиданно от другой зелени отделяется кузнечик, на травинке, цепко обхватил её лапками. Каков!
Гордый такой.
И очень умный! В этом нет сомнений.
Недалеко от него видны какие-то салатовые просвечивающие букашки, гуськом ползущие по сухому жилистому стволу старой крапивы.
Нет, не тли. Тлей я знаю! Эти совсем другие, непонятные.
Таких раньше не видел.
А вот шмель летит, над самой землёй, от него соринки в стороны, словно набегающая на узорный пол прозрачная тень.
А, да там и муравьи!..
Кстати, о муравьях — скоро придётся бросить охоту, и идти домой.
Оружие можно оставить здесь, в крапиве — вряд ли кто сюда полезет…