Сорок дней. Нескончаемый срок.
Зов бессрочный, бесшумный, безликий.
Завтра вырастут снежные пики,
Ляжет мягко холодный покров.
Завтра будет под солнцем сиять
Перламутром добытых жемчужин
Белый снег, неуместный, ненужный -
На чернеющих локонов прядь.
Завтра будет... И было вчера.
А сегодня подняться нет силы.
Снятся только сырые могилы -
Это вряд ли знамение добра.
Сорок дней. Кто-то так посчитал,
Составляя заботливо список
Для родных и не очень-то близких:
Отмечать по этапам финал.
И с рассветом разверзнется ад,
В голове надырявив отверстий:
Вечеринка по случаю смерти
Сорок проклятых суток назад.
9.11.2021
40 дней
© Copyright: Ирина Абрамкина, 2021
Свидетельство о публикации №121110904315
Свидетельство о публикации №121110904315
Рецензии