Ты знаешь, я томлюсь в неволе,
О смерти господа моля,
Но все мне памятна до боли
Тверская скудная земля.
Журавль у ветхого колодца,
Над ним, как кипень, облака,
В полях скрипучие воротца,
И запах хлеба, и тоска.
И те неяркие просторы,
Где даже голос ветра слаб,
И осуждающие взоры
Спокойных загорелых баб.
* * *
Мне ведаць стомы праз няволю,
Пра смерць молючы спадара,
Але мне памяццю да болю
Пустая бедная зямля.
Адна сасна трухлявай студні,
Над ёй, аблокі як кіпень,
Рыпучы веснічкамі будні,
Пах хлеба і нуда штодзень.
Вакол нязыркія абшары,
Дзе нават голас ветра слаб,
А позірк асуджае мары
Спакойных загарэлых баб.
Анна Ахматова. Рус. Бел
© Copyright: Максим Троянович, 2021
Свидетельство о публикации №121110904033
Свидетельство о публикации №121110904033
Рецензии
