Какой-то перелом произошёл.
Неровный пульс, прокисло настроение.
Не ждёт черновиков ровесник стол.
Бракую заживо стихотворения.
Шуршать листами больше не хочу.
Болезни и скитанья надоели.
Не птица я, на юг не улечу
И не вернусь на родину в апреле.
Ещё не стар, уже не молод, но
Осадок времени на дне души всё твёрже.
Удача ли, обида - всё равно,
И сожаления почти не гложут.
А завтра жизнь завертится опять,
И с нею звёзды, отражаясь в лужах,
Как будто бы желая мне сказать:
"Пиши пореже и дыши поглубже" .
Пульс
© Copyright: Леонид Ермолов, 2021
Свидетельство о публикации №121110903223
Свидетельство о публикации №121110903223
Рецензии
