майэскьюэль

талант похоронен в мешках
в навозных кучах. ведь мог бы
стать объективно хорошим,
но гноем из старых ран лезет
боль освежеванной кожи.

приходи, друг, ко мне,
я тебя успокою,
покуда планета в движении,
мы оставляем ей шрамы,
как нам события разного сорта.

нет создания хуже,
нежели сам человек.
во влияни пагубном
все остальные нервно курят в сторонке,
вспомни себя.

языком свинцовым слижет полудохлая корова,
расскажи ка, брат,
о том, как на локальном фронте все ***во!

чтобы мы поняли,
что для проблемы глобальной
мы всего-навсего хворост.
друг от друга каждый
на дистанции полутораметровой,

не сближаясь,
ведь это убьет всех сразу,
кажется, мне тоже есть что рассказать,
к сожалению.

повод на ненависть их безотственность,
как заставляли, не теряя холода в сердце,
рыть ямы для будущих жертв
гусениц дизельных тракторов,

и их матерей, привязанных к бамперам
новых кроссоверов
и, в моем случае, это было забыто,
как детская боль, когда я учился ходить...

как боль расставания с очередной девчонкой,
но теперь вспоминаю...
теперь вспоминаю, блять...
и груда пеленок...