Ноябрь… Достать чернил и плакать,
Рыдать над ноябрем и ныть…
Борис, простите эту наглость,
Постмодернизм…Куда ж нам плыть?
Лишь в ваши кущи расписные,
Затейливые небеса...
А мы другие, да, другие,
Уже не верим в чудеса,
В преображенье жизни стылой,
В лазурь и золото творца…
Но быть живым, как это мило,
Живым до самого конца?!..
И ум прохладой трезвой лечит,
Унынье прогоняет прочь,
Еще чуть-чуть и будет легче…
Когда на город грянет ночь.
***
© Copyright: Валентина Артамонова, 2021
Свидетельство о публикации №121110808557
Свидетельство о публикации №121110808557
Рецензии