Своя Война

Здесь каждый на своей войне.
Сквозь частокол непонимания
Надеется в грядущем дне
На облегчение страдания.
А в дне текущем каждый прав,
Но не даёт такого права
Другому, прокурором став,
Оценивая слишком рьяно.

И копит за улыбкой рта
Чужие промахи, как факты,
Что правда их совсем не та –
Я заработал жизнью правду!
Круг замыкается опять,
И беспросветно длится снова
Война, где может побеждать
Кто не родился или помер.

Из остальных кипит бульон
И, мутный, пенится до неба.
И я провариваюсь в нём
В процессе добыванья хлеба.
И всё корю себя за то,
Что так объят своей иллюзией –
Коль нечто есть, что хорошо,
Оно как чудо и не в людях.

И лишь сознанием порой
В очки вниманье одеваю
И вижу: каждый тут герой,
Живёт, пока он выживает.
И следствия творит своим
Поступком каждый уникально,
Окрашивая ратный дым
Зовущею к познанью тайной.

И жизнь встаёт как мир чудес,
Где в суете простых движений
Неутомимо рубят лес
И сеют семена прозрения –
У каждого своя война.
И в пониманьи этой общности –
Мозольной радости цена,
Вплетённой сущностно в подробности.

                8 ноября 2021 г.