Телеграмма

И исчезая в сети паутины,
Растворяясь на давно забытых нитях дорог,
Не видя целой картины,
Каждый из нас незримо от другого на ней оставил мазок,
На светлом фоне экрана
Лишь вереница черных букв для нас поддерживала связь,
То слишком поздно, то рано,
Спустя века потомкам наши письмена напомнят причудливую вязь.

Пара слов для затравки — кто вспомнит,
Где шаблон, где проверенный шаг,
Слышны вздохи безропотных комнат,
Где-то воздух свой выставил стяг,
Он пойдёт полководцем на приступ,
Лишь бы сердце стучало взамен,
Обойти ров, ухаб или выступ
И под ценный ввязаться обмен.
Среди рыночных правил и догм
Каином выставленных парадигм,
Самосуду не страшен бог,
Он им скажет, что мы победим,
И для них, значит, все не напрасно,
Наплевать, что предпишут взамен,
Перекроют хоть воду, хоть газ, но
Не дадут дожить до перемен.
Здесь риторика может быть чистой,
Только в помыслах пятна пантер,
Мир решается на windows vista,
Там аншлаг, занимайте партер,
Где балконы, а где антресоли,
Кто без опыта, вряд ли поймёт,
Всем по паре, а мне в чан три соли,
Кто же знал, что в котле был мёд,
«Кто же знал», «кто же знал» — как идея,
Всем идеям давно дан шаблон,
Отвели пару строчек в excel’e,
План успешен, режь наполеон.
Я порежу. Вопросы — где фартук?
И на кого ты теперь стал похож?
Зачем стёр своей местности карту?
И для чего вам на кухне нож?

Звенят колокола, трещит держащая нас рама,
Гореть мостам, но их как не было, и нет.
Любой наш ход — давно известная программа,
А способ лишь один — и это телеграмма.
Телеграмма. И это телеграмма.

Телеграмма двадцать первого века,
А за ней лишь образ человека.
Но мы верим, что он станет легко
Меккой

Да, мы верим, а что остаётся,
Среди звёзд перестать считать солнце?
Закрыть ставни и сесть у оконца
С ленцой?

И считая прохожих с ненастьем,
Научиться считать до ста?
А выискивая счастье,
Е 2?

Как начало у шахматных партий,
Просчитать все шаги наперёд?
Кто кого — записать пунктом хартий —
Е*ет?

Нет, спасибо. Я наслышан весьма
О всех пользах сукна, где тесьма
Оплетает в свой уродский конвой
Мой вой.

Нет, спасибо. Среди вшивого траура,
И толп сук, кем бы побрезговал Саурон,
Я хотел бы остаться на бой
С собой.

И стремясь продолжать сражение,
Сквозь звенящий зуд и шипящее жжение,
Растворяет бумагу, как дым реет
Химия.

Вот такой вот препон географии,
Без неё б были цунами и мафия,
Но сейчас наша связь — это жанр для драмы,
Телеграмма.
Телеграмма.