И мне, чего уж там греха таить,
процесс не кажется заоблачным,
из паутины будней шёлка нить
узором вплетена в обочины.
Где день за днём рутина дел
по колее катит накатанной:
ишь, соловей к пеньку поспел,
средь ясна неба гром раскатами...
Перо сорока уронила,
оно само к бумаге липнет.
С черники выдавил чернила
и жду, когда же Муза кликнет.
Стихи рождаются из ничего,
без рифмы им не до размера.
Морщины бороздят с утра чело
в поисках забавного примера.
Рождение
© Copyright: Давид Матецкий, 2021
Свидетельство о публикации №121110801012
Свидетельство о публикации №121110801012
Рецензии