Исповедь

В моей жизни не так-то много людей на снимках фотоаппарата.
Не так-то много историй, которые я трепетно и нежно помню.
А твоя любовь, пожалуй, как едкая стекловата,
Разрезала меня в клочки и грела до самой крови.

Каждый вдох и выдох остался кислотным следом
На блендой коже как вырезанные маршруты.
Услышь ты меня сейчас, то назвал бы всё это бредом,
Глупой фантазией странной престранной дуры.

Холодный пар изо рта замерзает в начале слова.
Скоро выпадет снег, в чёрном небе запляшут искры.
Дома, может быть,  снова запахнет колючей хвоей.
Я надеюсь, что сердце измучившись, вновь обернётся чистым.

Что же.
Пусть так.
И это весьма забавно.
Я дура без ничего, что мнит себя поэтессой.
Во мне все болит. И пусто. И как-то странно.
А вместо души огромная чёрная бездна.

Поезда твоих пальцев не будут касаться рельсов
Холодных и белых, что в мире прозвали кожей.
Сейчас каждый вздох мой — кричащий протест протестов
О том, что людские чувства важны и отнюдь не ничтожны.

Собираю  себя по частям — где-то теперь протезы.
Может быть так и лучше: впредь никому не верить.
И лишь на запястье на память мне два пореза.
Я — суицидник... что уж тут лицемерить.

Но это всё в прошлом. Мир не узнает правды.
Каждый мой шаг будет кем-то позже перезаписан. 
Если ты даже честный-пречестный автор,
Каждый читатель увидит свои лишь смыслы.

Время уходит. И годы мелькают чаще.
Конечно же, ты не первый, чей выстрел прошёл навылет.
Если бы я могла и была бы совсем пропащей,
Знай,
То в конце я тоже тебя убила б.

10.11.2021