Художнику

Ты знаешь так много,
Ты знаешь же столько,
Что в ум или в разум,
Разорвав на кусочки, иль скомкав,
Не поместится даже
Часть или кусочек.
Не поместится боком
И сидя, и спрятав громады средь точек.

И как же живёшь ты? Страдаешь?
Пытаясь все габаритные мысли
Излить на бумагу?
Пытаясь раскрасить кусочки
Чужих судеб неясных, но чистых?

И как же живёшь ты? Играешь?
Пытаясь, чтоб образы в мыслях
Ушли, испарились, исчезли?
Пытаясь расчистить дорогу
Для ясного взора на бытность?

Не знаю.
Твоя это тайна.
Твои все секреты,
Что есть в мире и мыслях.
Что есть в людях, есть в камнях
И в мелодиях кислых.

Не знаю. Не надо -
Оставь всё себе, умоляю!
Не рви весь мой мир так наглядно -
Оставь мне хоть что-то...

Прощаю.

Конечно, прощу, ведь я знаю,
Что все эти замки, что строишь,
Что весь этот мир, что ты лепишь,
Никто не увидит - всё смоешь,

Оставишь лишь только намёки,
Как от взгляда скользящая память.
Пустое, что не влезет в пространство -
Ты так видишь истины знамя?

Пугаешь.

Но я останусь, увижу
Без глаз, без ума и без кожи,
Ведь ты меня нарисуешь,
Художник?