***
И я здесь был.
Я был одним из многих,
которых мир коснулся и забыл –
веществ, существ, пространства и светил,
и тех, кто по ошибке выпили метил,
и тихо, мирно подвели итоги.
Тех, что тесали камни пирамид,
имели бледный вид,
но строили дороги,
мечтали, спорили,
сгорая от обид,
и нянчили детей,
но думали в кредит,
кого-то грабили,
кого-то убивали,
воздвигли храмы,
в коих торговали,
на космос глядя,
лепетали: «Небо!»,
насочиняли всяческую небыль,
в какую сами верили едва ли,
слетали на Луну ...
Ну, в общем, трали-вали ...
Земля, вообще планета катастроф.
Я слышал, что её придумал Бог.
Что ж, верю ...
Я бы так не смог.
Меня б на это точно не хватило.
Ну, разве ж только, на одно светило,
что в темноте б светило, но коптило.
***
Я был одним из многих
© Copyright: Владимир Ковбасюк, 2021
Свидетельство о публикации №121110705806
Свидетельство о публикации №121110705806
Рецензии
Раз кольнуло меня этими "катастрофами" в одну фамилию, выдам и свою отколку.
А вирши - по всему циклу - крепкие! Строем (без всякой жеманности) и смыслом. Порой зело печальны, но... Что есть, то есть. Это я - о той планете-планиде.
На планете катастроф
Жил да был поэт Костров.
Жил недолго: сорок лет.
Не великий, но –
Поэт.
Вру, поэт весьма хороший.
Помыкали им вельможи,
Коих одами кормил
Сын дьячка Костров Ермил.
Версы складывал в Псалом.
Золотым сверкнул Ослом
Вслед за римским Апулеем,
Метаморфами болея.
Не снискав в науках лавров,
Засиделся в бакалаврах.
Сам не робок и не смел.
Крошку-бабочку воспел.
Слог тех песен строг и мил.
Да певца талант сгубил.
В тёмных ямах-кабаках,
На промозглых чердаках.
Не Гомер, не первый номер.
Жил поэт…
Вот так и помер –
В беспросветной нищите.
Видно, Бог не защитил.
А Пушкин о Кострове вспоминал так:
«Когда наступали торжественные дни, Кострова искали по всему городу для сочинения стихов и находили обыкновенно в кабаке или у дьячка, великого пьяницы, с которым был он в тесной дружбе».
А главное, А.С. горемыку Ермила ценил. И в иронии «К другу стихотворцу», адресованной Кюхельбекеру, помянул таким же горьким, но добрым словом:
Поэтов – хвалят все, питают – лишь журналы;
Катится мимо их Фортуны колесо;
Родился наг и наг ступает в гроб Руссо;
Камоэнс с нищими постелю разделяет;
Костров на чердаке безвестно умирает,
Руками чуждыми могиле предан он:
Их жизнь – ряд горестей, гремяща слава – сон.
Вольф Никитин 10.11.2021 11:25 • Заявить о нарушении
А вирши - по всему циклу - крепкие! Строем (без всякой жеманности) и смыслом. Порой зело печальны, но... Что есть, то есть. Это я - о той планете-планиде.
На планете катастроф
Жил да был поэт Костров.
Жил недолго: сорок лет.
Не великий, но –
Поэт.
Вру, поэт весьма хороший.
Помыкали им вельможи,
Коих одами кормил
Сын дьячка Костров Ермил.
Версы складывал в Псалом.
Золотым сверкнул Ослом
Вслед за римским Апулеем,
Метаморфами болея.
Не снискав в науках лавров,
Засиделся в бакалаврах.
Сам не робок и не смел.
Крошку-бабочку воспел.
Слог тех песен строг и мил.
Да певца талант сгубил.
В тёмных ямах-кабаках,
На промозглых чердаках.
Не Гомер, не первый номер.
Жил поэт…
Вот так и помер –
В беспросветной нищите.
Видно, Бог не защитил.
А Пушкин о Кострове вспоминал так:
«Когда наступали торжественные дни, Кострова искали по всему городу для сочинения стихов и находили обыкновенно в кабаке или у дьячка, великого пьяницы, с которым был он в тесной дружбе».
А главное, А.С. горемыку Ермила ценил. И в иронии «К другу стихотворцу», адресованной Кюхельбекеру, помянул таким же горьким, но добрым словом:
Поэтов – хвалят все, питают – лишь журналы;
Катится мимо их Фортуны колесо;
Родился наг и наг ступает в гроб Руссо;
Камоэнс с нищими постелю разделяет;
Костров на чердаке безвестно умирает,
Руками чуждыми могиле предан он:
Их жизнь – ряд горестей, гремяща слава – сон.
Вольф Никитин 10.11.2021 11:25 • Заявить о нарушении
Да у меня самого с «катастрофами» мелькало. Под Визбора и Алёну Б.
Сигарета, чай в постели… – Так и лечимся.
Перемалываем время катастроф.
Приуныло заплутавшее отечество.
Бревиарий заменяет часослов.
Час ослов?! – Рамсы заблёваны, попутаны.
Вот и утро, охухоешки хохо…
Оскоплённое мутантами минутами,
тараканами навязчивых стихов.
Чьи-то всхлипы, чьи-то карки заоконные.
Перья страуса. «Аляпистый» боа.
И сижу я, околдованный макондами,
на которых даже Маркес не бывал.
(4.06.2017)
Вольф Никитин 10.11.2021 10:58 Заявить о нарушении
Сигарета, чай в постели… – Так и лечимся.
Перемалываем время катастроф.
Приуныло заплутавшее отечество.
Бревиарий заменяет часослов.
Час ослов?! – Рамсы заблёваны, попутаны.
Вот и утро, охухоешки хохо…
Оскоплённое мутантами минутами,
тараканами навязчивых стихов.
Чьи-то всхлипы, чьи-то карки заоконные.
Перья страуса. «Аляпистый» боа.
И сижу я, околдованный макондами,
на которых даже Маркес не бывал.
(4.06.2017)
Вольф Никитин 10.11.2021 10:58 Заявить о нарушении
Что ж! Мир устроен странно. Но куда ж нам, злополучным, от него деться! От то-то и оно ))
Владимир Ковбасюк 11.11.2021 19:06 Заявить о нарушении
Владимир Ковбасюк 11.11.2021 19:06 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.