Посейдон

       Нечто странное не выселяется изнутри триста упрямых лет. Казалось бы, Таиланд, огромное небо, тугая жара, байковый хэппи-энд, шипящая кожа в неге прозрачных волн. Cлова снова въелись в песок. И не важно, на берегу этот песок или на дне. Взгляд принимает линии, очертания букв. Видимо снова сошёл с ума. Убеждать – это, как правило, для себя: глазам не верить, не верить ничьим словам.

       Ночь, прохлада, штрихи пальм после побега дня в трёхминутный закат. Всё вернётся, всё повторится с утра, а сейчас, то ли бес не найдя угла, то ли тень от ухмылки губ уплывает за горизонт, на съедение Гончим Псам.
 
       Свет играет в воде. Без азарта, естественно, просто так. Волны гладят песок. Все слова я снова забрал с собой. Так нещадно палит звезда, что волна становится золотой. И не ясно порой, выживет ли реликтовый Посейдон.

       Кто виновен, не признает своей вины. Невиновный в следах Будды заметит фальшь.
Я поверю во всё, только ты подавай мне знак; даже в то, что весь мир этот хрупкий – наш.