И говорили черви со мной

иногда  хочется  зайти  в  гости,
зайти  в  гости  в  себя,
узнать,  как  там  мои  кости
пеленают  меня,
не  выдирают  ли  сердце,
что  устало  бесконечно  стуком  бренчать,
от  такого,  кого  больше  нету,
которому  трудно  смолчать…

я  спросил  у  трёх  трупов –
кто  из  вас  ночевал  в  могиле  с  душой?
открылись  глаза  червей,  –
шёпот  в  уши  влез:  –
они  в  морге   ночевали   зря,
их  резали  с  матом,  копались  в  кишках,
а  над  ними  светила  Луна,  и  была  она  в  слезах,
нет… 
не  поползли  ругаться,  просто  закрыли  глаза,
у  трупов  есть  черви  и  плоть,
и  разлагающаяся   осанка, 
и  чувство  бездушного  такта…

а  я  снова  хочу  уйти  вникуда,
там  встретят  меня  ниоткуда,
стану  сидеть  и  пялить  глаза, 
в  качающегося  буду,
избегать  своего  паломничества, 
стать  прибитым  вместо  Христа,
обожаю  творчество, 
обожаю  писать  вместо  себя – себя…

а  когда  первый  камень  упадёт  с  той  горы,
которой  нет,
а  когда  я  выйду  сквозь  дверь,  закрытую  в  щель,
все  слова  проявятся  под  закрытым  замком,
это  время  пришло,  быть  с  собой,
просыпайся,  и  нарисуй  мне  портрет  долгого  разговора,
что  тянет  и  тянет  отовсюду  петлю,
а  хочешь,  стану  мёртвым,  таким,  как  живые,
напишу  стихи,
в  этом  мире  их  не  прочтут,  только  живые…