Росу вишневую меча ты сушишь волосом волнистым.
Тень загорелого костра остудит сумрачный дозор.
Большими пальцами возьмут октавы голоса искристо.
И пеплом счастье прозвучит, когда плывет вечерний звон.
Не время слушать о любви - проигран
бой неокрыленный.
И золотые волоса сплелись в беспечную косу.
А меч достанется гонцу, чей конь в попоне золоченной.
Москва и новый пеньюар тебе к лицу.
За вдохновение спасибо В. Хлебникову
© Copyright: Анна Прянникова, 2021
Свидетельство о публикации №121110703299
Свидетельство о публикации №121110703299
Рецензии