Памяти Надежды Миммы

1
Убит поэт текучкой дней
в своей постели.
Сто тысяч  раз это страшней,
чем на дуэли.
2
Когда умирает поэт,
Звезда  зажигается в небе.
Как много красивых легенд
О смерти поэтов…   Но где бы
Не встретил поэт смертный час,
Найдется, кто горько заплачет –
Куда ты, куда ты  от нас?…
А он уже в небе маячит.

3
Поэта знают по стихам –
Не по одежке.
Пусть  курточка на нем плоха,
Легки сапожки,
Шапчонка так себе, всего –
Прикрыла темя…
Но в тайной книжечке его
Все наше время
Которое  мы  в суете
Забыть готовы.
А у поэта  на листе
Печатью – слово.
Каким оставит он его
Так и зачтется!
Вот почему ему трудней,
Чем всем живется!
Ну, не умеет он марать
Таблиц-отчетов.
Чтоб сладко есть
и мягко спать,
да жить в почете….
Иная у него  стезя
За что простите!
Кому добром
вспомнить нельзя,
хоть не судите!!!


На панихиде по Надежде
(к Ларисе)

Раскололся, январь, как льдина,
в речке жизни вода – черна.
Слева жемчугом нижет Ундина
слово к слову. А справа – одна,
поэтесса. Ей все едино:
колыбелью последней – гроб.
Я целую в персты Ундину,
поэтессу целую в лоб.
И не чувствую в сердце боли,
припадая  к литью креста,
изумлением – в   Божьей Воле
наша жизнь – и она проста.
Пренебречь в себе божьим даром –
это насмерть сомкнуть уста…
Слово к слову – и вспыхнет жаром
хладный жемчуг стихом с листа
тем, что было и есть и будет
и на что пал его черед…
Бог иначе, чем люди судит –
береженого – бережет.               

 
***

Сказать: «Мне тебя не хватает»
почти не сказать ничего…
в природе усиленно тает –
снег   –   ты  не любила его,
а куст обновленный сирени
готовится вмиг зацвести…
Спасеньем! конечно, спасеньем
он был для тебя бы! «Прости!»
За  что? Если б только я знала!
Не знаю, не знаю сама!
Возможно,  за стылую зиму,
за радость в уютных домах,
в которые замкнуты двери
для странниц на крепкий засов,
за то, что и мне не известно
откуда приходит любовь,
а больше – куда исчезает,
когда в ней  до боли нужда…
Снег тает и тает и тает
кругом половодье…  вода
в движенье,
в движенье…в движенье.
В прозренье  небесная  высь.
Пошли мне,
           пошли мне прощенье
за эту цветущую жизнь.
Когда тебя нет и не будет
на этой земле никогда…
Не верь, что запомнишься людям,
беспамятны люди – беда,
что сердце  виною занозит,
способна лишь память хранить,
ее и весной  заморозив
в нетающий камень –  гранит.

Вот этот  нетающий камень
в груди моей жаркой лежит

***

Без тебя наш пропащий поселок
продолжает гулять и кружить,
все на месте – аптека и школа
и ночной кабачок «Не тужи!»,
где с похмелья опухшие рожи,
расползаясь с утра по домам,
умоляют случайных прохожих
им  добавить еще на сто грамм.
Помнишь,
помнишь, мой старый учитель
критик-сноб за бутылкой вина
говорил мне: «Ах, лучше молчите,
вы не знаете жизни, она –
под ногами,а вы все на крыльях,
да куда-то все за облака!..
а вот если бы потом и пылью,
кровью (!) пахла бы ваша строка –
вот тогда уж поэт из поэтов,
вот тогда и судьба удалась…»
А тебе не давал он советов,
ты на «этой земле» родилась
горькой, жесткой и не легкокрылой
среди алчущих выпивки рож
с искрой  божьей…Так что же сгубило
и тебя и талант? Острый нож
мне читать твои горькие строки
про обиду на весь белый свет.
Одинокий –  среди одиноких
каждый стоящий  русский поэт!