Не просто, явно всё не так,
Терзать годами, не понять.
Зачем, когда и кто - никак
И сгинуть в лете, не принять.
Его рукой творит прозренье,
Кто гений, псих, дитя раба?
Открытый дар для озаренья
Шаг к пустоте, винив себя.
Слепая истина заводит,
Волнует, в дебри заманит.
В запой как-будто бы уводит,
Как солнца блик глаза слепит.
И что? Финал так прозаичен:
Летит как с неба горсть земли.
Путь однотипен, архаичен,
Цветы безмолвья отцвели.
Цветы безмолвия
© Copyright: Рий Анисимов, 2021
Свидетельство о публикации №121110607610
Свидетельство о публикации №121110607610
Рецензии