А мотылёк твой на свече ли
Крылами сеет рафинад,
Когда струна виолончели,
Сдавив запястье, тянет в ад?
Гремят ли шапочным разбором
Близ инквизиторских кострищ
Увековеченные прорвы
Набитых мздою голенищ?
По колее в рядах бредущих
Он в такт старается скрести,
Алкая в пришоссейных кущах
Расслышать сбившихся с пути.
Семь тысяч лет, сто десять жизней
До чёрных блях набитый лоб,
Чтоб откатиться вязким слизнем
От троп проторенных в сугроб.
А мотылёк твой на свече
© Copyright: Прекращаю Общение, 2021
Свидетельство о публикации №121110607273
Свидетельство о публикации №121110607273
Рецензии