Седьмое ноября

Какие лица предо мной,
И всё - то важные,
Стволы расстались с кобурой,
Уже заряжены.

Стою я в поле дураком,
С кобылы спешенный,
На мятом сене - васильком,
Под небом свешенным.

Умыт дождём, лучом согрет,
И ветром высушен,
Каким пришёл на этот свет,
И буду выпущен.

Я отродясь не ведал дел,
Больших и маленьких,
Если хотелось петь - я пел,
И в пост, и в праздники,

И что мне рай, и что мне ад,
И конституции -
Чужих идей законный смрад,
И революции?. ..

Прошло седьмое ноября,
На штык наколота,
Не ждёт остывшая земля,
Серпа и молота.

Но не пройдёт хотя бы век,
Когда окажется:
Война, любовь, и человек -
Никак не вяжется.

Найдутся снова знатоки,
Всей правды - истины,
И в разговор пойдут курки -
Путь в небо выстелив.

Из всех живущих, большей нет,
Жестокой сущности -
Лишь человек, лишь человек -
Его могущество!

И я стою, и в том строю,
В туманном кружеве,
Себя едва ли узнаю,
Подняв оружие.

Какие лица предо мной,
Туман мне выстелил?
В глаза смотрел убийца мой,
И молча выстрелил.

Пятном кровавым на траве,
Мой след останется,
Ведь на войне как на войне -
Жизнь продолжается.

И всё же мы с тобой не зря,
На поле спешились,
Я встретил здесь, узнал тебя,
Россия нежная,

Теперь молчим, не нужно слов,
Впустую траченных,
Застыл мой взгляд, а в нем любовь.
Вот всё, что значимо.