День, пугливая ворона,
коченеет похоронно,
на груди осины черной,
сучит ножками закат,
а она его качает,
ничего не замечает,
не морозно, снежно, вздорной,
зимней стужи, непокорной,
не сугробин, в глубь просторных,
не циклонов перемат.
А она его качает,
ветви, чёрточки, сплетает,
ствол, от ветра укрывает,
неразумное дитя.
Как пол тайны, небольшое,
востроносое, худое,
безалаберно смешное,
исподволь рукой крестя.
А она его качает,
потому что понимает,
даже маленькому солнцу,
нужно веточку тепла,
чтоб не умереть в покое,
безразличных белых коек,
снежно-ватною тоскую,
зачехленных без числа.
А она его качает,
потому что точно знает,
всё когда-то вырастает,
и дитя её спасет,
разорвет оковы стужи,
разрезвится неуклюже,
разбросает всюду лужи,
и осина расцветет.
***
© Copyright: Ezopik, 2021
Свидетельство о публикации №121110606623
Свидетельство о публикации №121110606623
Рецензии