Воспоминание...
Михаила Калиновича...
***
Ни уже молочка, ни хлебушка
Не поесть Ему... - Жизни нет... -
Под Казанскую умер дедушка...
Я мальчишка... Двенадцать лет...
Как? Зачем? - Только мысль невнятная...
(И представить-то не посметь...)
До того ещё не понятно мне,
Было, страшное слово... Смерть...
Ветер (Осень...) так жутко холодно
В дальних этих, от нас, краях... -
Мы, пешком, ночь идём, с Охочевки,
Мамка, отчим мой - пьянь и я...
Полусонный почти... (Причина есть...)
В бесконечную Тьму и Даль,
По каким-то буграм с лощинами,
Где дороги - и не видать...
Где осталась, во Тьме, Охочевка,
Одиноко, без нас, взгрустнуть...
Где упасть так на Землю хочется,
От усталости... И уснуть...
Ни Восток где, УВЫ, ни Север где...
(В географии - ещё плох...) -
Деревенька там, Алексеевка,
Есть, где Детство моё прошло...
Моя, милая сердцу, Родина
(Что к Себе, до сих пор, влечёт!)
Где речушка, под огородами,
В свою мелкую даль, течёт...
Где знакома извилка каждая,
По которым теперь тоска...
Где ловил я так в ней пескариков,
Хворостинкой без поплавка,
Как у всех был, из пробки чёрненькой... -
Не имелось, УВЫ... - ответ...
Одна леска на ней, с крючёчком, лишь...
Из булавки... Бородки нет...
Где тогда ещё, так казалось мне,
Жизни - не было и конца!
Где на Троицу, в хатке, запах был
Веток клёнов и чабреца...
Где всё так ещё было сказкою
Полежать, вниз лицом, в траве...
Где Он так меня, сладко-ласково,
Ещё гладил по голове...
Ни уже молочка, ни хлебушка
Не поесть Ему... - Жизни нет... -
Под Казанскую умер дедушка...
Я мальчишка... Двенадцать лет...
Как? Зачем? - Только мысль невнятная...
(И представить-то не посметь...)
До того ещё не понятно мне,
Было, страшное слово... Смерть...
Ветер (Осень...) так жутко холодно
В дальних этих, от нас, краях... -
Мы, пешком, ночь идём, с Охочевки,
Мамка, отчим мой - пьянь и я...
Полусонный почти... (Причина есть...)
В бесконечную Тьму и Даль,
По каким-то буграм с лощинами,
Где дороги - и не видать...
Лезем местностью незнакомою,
Все, с какой-то бедой в груди,
Чтоб увидеть там гроб с покойным Им,
И до кладбища проводить...
По расхлябице дня и холоду,
Пальцы рук на венках дубя,
Так, в гробу теперь непохожего,
Вообще уже, на Себя
Что глядят, с неподдельной жалостью,
На Него все и на меня... -
Так "Калиныч" был уважаем тут,
По окрестным, всем, деревнЯм!
И идут, позади, за гробом все,
Вплачь, пред Краем Его Краёв...
И "Вихтора", наш дальний родственник,
"Бесконечную жизнь" поёт...
Отдавая поклон Уставшему,
И простить Тяжкий Грех прося,
Так когда-то Его подставивший,
Что Она, Вся - вперекосяк...
Ни уже молочка, ни хлебушка
Не поесть Ему... - Жизни нет... -
Всё уже... Зарывают дедушку...
Я мальчишка... Двенадцать лет...
Как? Зачем? Только мысль невнятная...
(И представить-то не посметь... ) -
До того ещё не понятно мне
Это страшное слово... Смерть...
И что все мы тут, в Мире - глиною...
(Только сделали, миг - и нет...) -
С Богом Там, Михаил Калинович,
Спит давно... Пятьдесят пять лет...
Ни уже молочка, ни хлебушка
Не поесть Ему... (Жизни нет...)
Под Казанскую умер дедушка...
Я мальчишка... Двенадцать лет...
(((
03.11.
2021г.
Фото
Инет.
Послушать в авторском
чтении можно вот здесь:
https://www.next-portal.ru/composition/109253/
Свидетельство о публикации №121110604041