Я не хочу эту жизнь

Я танцую под ветра стаями,
Я не вижу ни Солнца, ни матери.
От меня не услышите более,
Чем слово"Я", тысячекрат повторённое.

Эти надежды, призрачно-белые,
Меня окутали ветром с копотью.
Я сказал бы, что пеплом склеенный,
Но этот образ такой заезженный.

Каждый раз, когда что-то делаю,
Я непременно о чём-то думаю.
Так как я очень слабый сапиенс,
Мои мысли текут в Галактиках:

В стратосферах других созвездий
И в мирах, где небо в радугах,
Но не здесь, не на этой площади:
Как можно дальше от материальности.

И вот я мою посуду, мыслю,
Что нести бред ведь совсем не плохо.
Если это из головы льётся,
Просто дай ему выход наружу.

Да, не прям прямиком на сцену,
Не плакатом на всю округу,
Но хотя бы слезой по полу -
Ты, главное, выдохни это.

Для тебя чувство смысла сродни
Пониманию собственных мыслей,
Но (сейчас будет нотка бреда)
Твои чувства равны всегда им.

Мои слова всё равно - пустоты.
Так всегда, когда некому слушать.
Человек затерялся в ветре,
И вытаскивать его некому.

Так и будем жить: я и надежда
На то, что один не навечно.
Я хотел бы посмертно не в землю,
Но, видать, нам двоим делить гробик.

Ты остынешь слезами на веках,
Ты останешься линией света
Между сердцем, что билось годами
И глазами, которыми видело.

В моём дыхании ты обитала,
Затерялась в моих скул глубинах.
Тёплый свет твоей нежности летней
Сберегал меня сном от кошмаров.

Я был хлипким плащом, с твоих плеч я
Не слезал и давил что есть мочи.
Ты не знала, что это тяжко,
Ты смеялась моими глазами.

Я надеюсь, что ты останешься,
Дуновением ветра меж пальцами
Проскользнёшь, часть себя оставив,
Над моею усопшей могилою.

Сомневаюсь, что ты - на радость.
Ты спасала меня, безусловно.
Но твоё появление в жизни
Означает лишь боль и отчаяние.

Ты почти как свет райской кущи,
Ты - надежда, но суть твоя ветер.
Мне не льстит то, что ты продолжишь
Дарить свет, что дарила мне в жизни.

Но сейчас, когда я на пороге
Своих двадцать шести - я ужасен.
Я - обломки костей и пыль кожи,
А ты - свет, корм для глаз моих... Сгинь же!

Нет, я не был рождён мертвецом: я позже
Обрёл смерть в сердце своей матери.
Но зачем я бреду за своим творцом,
Будто нет никакой другой паперти?

Ты - то единственное, ты - то, что мне осталось
Ты нашла в темноте мои кости.
Или нашёл тебя сам в пепелище,
Или даже я сам тебя создал?

Впрочем, в этом всём так мало смыслов.
Моя сущность - пыль, смог и ветер.
Я никогда не всплывал из болота;
Мне тут, видимо, самое место.