Слова ложились в строчки на листок

Легко, красиво и непринуждённо
Слова ложились в строчки на листок.
А критики спокойно, хладнокровно
Стих разбирали, каждый кто как мог.
Их суть стиха затрагивала мало,
Ценили форму, рифму, шаг и слог
И ударения путая упрямо,
Всё разобрав рассыпали в песок.
И автора, как шкодного мальчишку,
Хлестали "веником" по "голым телесам" -
Издать задумал, видите ли, книжку,
Решил поэтом стать он, видите ли, сам.
Оценим стих, разложим и распишем -
Хорей и ямб использовал иль нет?
Какие окончания в строчках слышим?
И скажем: Он поэт, иль не поэт!
Что мысли зашифрованные в строчки?
Торчат из текста как в болоте кочки.
По ним шагать, чтоб не тонуть в трясине,
Пытались многие от века и поныне.
Их ценность понимаем повремённо:
Сегодня - важно! Завтра - незаконно!
Коль стихотворчество возносится в науку,
Стихов прочтение вызывает только скуку.
И присуждают премии и звания
По критиков оценке и признанию.
Ну, кто там провоцирует издателя,
Себя изображая как писателя?
Ответит ли читатель на вопрос?
Да! Сочинял, но до рецензий не дорос,
Ругая "жвачку" из затёртых вечных слов,
Когда рифмуют бесконечно: кровь - любовь!