Рассветный туман над пустынной горою.
Прерывисто дышит осевшая пыль.
Накренился памятник антигерою.
Под ним разлагается тёмная гниль.
Здесь был похоронен не раб, не святоша.
Не глупый. Не слабый. Не царь. Не бедняк.
Он жил вопреки, без особых роскошеств.
Наивный немного и в чём-то чудак.
Он был среди тех, кто молился при звёздах,
Гадал на ромашках и славил дожди.
Словами как масло растапливал воздух.
Всё время боролся с печалью в груди.
Глаза его были как ясное небо,
Укрытое серыми волнами туч.
Всю жизнь доверял интуиции слепо,
Но был на падения крайне везуч.
Он был.
Ощущал под натянутой кожей,
Как что-то большое устало терять.
...
Так просто! Так славно! Ничто не тревожит!
И некому больше его огорчать!
И серое небо становится чёрным.
И нет ни дождей, ни цветов, ни светил.
Пускай же отныне он будет свободным.
Таких, говорят, миллионы могил.
01/11/18
Эпитафия неизвестного
© Copyright: Василий Юриков, 2021
Свидетельство о публикации №121110602287
Свидетельство о публикации №121110602287
Рецензии