Источник второго дыханья...

Источник второго дыханья…

В этот вечер войду, как в чужую темницу,
в запах осени с медно-кофейным оттенком.
И меня, как последнюю, позднюю птицу,
скроют сумерки в нерукотворных застенках.

Тонко режет ноябрь потемневшие листья.
Ни о чём не жалея. Без злости. Без страсти.
Забавляясь с какой-то безумной корыстью,
разрезая реальность на мелкие части.

Осень плачет промозгло – без грома, без молний.
Монотонно стекая слезами пророчеств.
Что быть может дождливого неба безмолвней,
если выключен свет в пустоте одиночеств.

Я открою окно в неизбежность разлуки,
в недосказанность слов потускневшей аллеи
и серебряной флейты дрожащие звуки,
тихо-тихо войдут, лёгкой поступью феи.

Словно ткань из тончайших миров, прикоснётся
дрожь к навязчиво-тягостной прочности стен
и мелодия звуками флейты вернётся –
та, в которой я некогда ждал перемен.

Так искусно и нежно в её исполненьи.
Сотней тысяч октав в сотнях тысяч триолей.
Из любой вероятности вычтя значенья,
всех аккордов, которые помнят о боли.

Так когда-то играла мне девочка лето
или даже весна, в том далёком апреле.
Сочиняя мечты, оживляя приметы,
самой древней мелодией дев-менестрелей.

Я запомнил все ноты всем телом, всей кожей.
Я нашёл каждой место в темнице сознанья.
И тогда только понял, что мы с ней похожи,
но она мой источник второго дыханья.