ПоЕт

Вот ты пишешь, что жизнь твоя - ад, кошмар,
непрерывный поток нутряных разломов...
А, чуть жизнь тебя тронет - теряешь шарм,
начиная строчить жалобы в профкомы,
полицейским и судьям. Твой друг - жандарм,
а не двор, подворотня и крыша дома.

Ты раскручен, но правда ли так хорош?
Уж не в книжках ли вычитал долю, путник?
Популярность - враньё, гениальность - ложь,
путь твой был избало'ванным и нетрудным.
Эй, поЕт, а о чём   это ты поёшь?
Ты же ведь никогда и не видел будней.

Ты свой мир изобрёл на потребу всех,
а страдания - сплошь показные корчи.
Что ты про'жил-то? Кайф, сопли, слюни, грех.
Это всё, чем ты начал и всё, чем кончишь.
А пока пожинай свой большой успех,
среди тех, кто наивен и неразборчив.

Это было бы ладно, но ты пустой,
ты ведёшь в тупики, лабиринты, ямы.
Всё, что ты производишь - простой отстой.
Настоящие гении все упрямы.
Ты послушен, покладист, труслив, "герой"...
Если папа не даст, попроси у мамы.