Бочар

Легко мне старому чудиле
Сложить печурку или стих.
Когда-то письма приходили,
Вернее, приносили их.

Не мне - другим их приносили.
Я был невзрачен, глуп и хром,
К тому ж, глаза мои косили.
Работал кем? Да бочаром.

А бочарам не пишут письма.
Кадушки, кадочки, дежИ…
Ходил я в малахае лисьем,
Крепил на бочках бандажи.

Смотрел на толстых почтальонок,
На них сумищи, ё-моё!
А как смотрел?
Да как, - влюблённо,
Забыв бандаж, щепу, гнутьё.

И вопрошал: «А писем нету?»
Татьяна мне: «Пошёл к шуту».
Любил я почтальонку эту,
И Валю – почтальонку ту.

«Нет снова?» - спрашивал, робея,
А Валентина: «Нет, хи-хи».
Стал письма сам писать себе я:
Столбец к столбцу – ну как стихи.

Луна ночная восходила,
В деревне - сонный лай собак,
А я сидел писал, чудила:
«Володька, в общем, так и так…»

Писал: «… жилет сшил из овчины…
Один я тут… уже привык».
Знал – есть мужик у Валентины,
И у Татьяны есть мужик.

А утром – кадочки, бочонки,
В парилку деревянный бак…
И хохотали почтальонки:
«Писать затеял, вот чудак».